A veces me pregunto si el amor de Charles Bukowski era tan salvaje como sus palabras, si sus versos desgarrados y su alcohol podían curar heridas o simplemente añadir más cicatrices a nuestro cuerpo maltrecho. Pero al final, comprendí que el amor es como un poema escrito con tinta de whisky, impredecible y caótico, capaz de hacerte vibrar en las noches más oscuras y dejarte naufragando en mares de soledad. Y aunque mis versos no sean tan crudos como los suyos, sé que si alguna vez encuentro ese amor relámpago, lo sabré reconocer entre líneas desordenadas y tragos amargos.
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